Ce matin-là, comme l’air était doux, le printemps offrant ses premiers « vrais » beaux jours, ces demoiselles…

  Trop d’adjectifs ici.

  Ce matin-là, comme la journée s’annonçait belle et ensoleillée, ces demoiselles…

   Pas mieux.

  Ce matin-là, comme la journée s’annonçait (comment?) ces demoiselles décidèrent de déjeuner dehors. A ma grande surprise je fus convié à partager leur repas. J’acceptai avec joie, touché par cette délicate attention (puisque malgré la dizaine de jours passés ici je reste et resterai à jamais l’étranger) et par cette absence totale de rancune chez ces jeunes enfants que je venais pourtant d’insulter copieusement quelques minutes auparavant rapport à leurs insupportables piailleries.

  A l’heure convenue, onze heures trente exactement, je me présentai donc, empli des meilleures intentions, avec cependant au ventre cette légère angoisse qui me saisit toutes les fois que je dois adresser la parole à des enfants. (Quels sujets aborder ? La crise économique ? les énergies renouvelables ? le sexe ? l’existence de Dieu? )

 Je fus donc presque soulagé de n’apercevoir personne. Seuls quelques chuchotements me parvenaient de derrière le massif de bambous. J’observai alors la table mise sur le banc de pierre. Consternation. De toute évidence, tous ces plats étaient immangeables voire dangereux pour la santé. Absence totale de viandes, de vins et spiritueux. J’allais m’éclipser discrètement lorsque ces demoiselles surgirent pour se précipiter vers moi toute joyeuses.

  Ce fut la météo qui me sauva : dans l’immensité bleutée du ciel un minuscule nuage apparut au loin, solitaire et orphelin. « Le nuage ! le nuage ! m’écriai-je alors. Le nuage japonais ! Il est arrivé !  Rentrez prestement mesdemoiselles ! courez vous enfermer dans vos chambres ! Et n’en sortez que lorsque je vous le dirai ! »

  C’était hier et j’attends encore un peu avant de lever l’alerte. Principe de précaution, que ça s’appelle.

Question : La vie à la campagne mérite-t-elle d’être vécue ? Franchement?

Pascale Petit. LES CÔTéS CACHéS.  Action Poétique éditions. 2011

  Il y en a toujours un pour penser qu’il va réussir à lui tout seul ce que plusieurs n’ont jamais réussi à faire ensemble.

Qu’il soit seul ne change pas grand-chose, sa façon de procéder ne diffère en rien. Il va seulement plus lentement : il va en chercher une (il la regarde comme si elle n’était rien pour l’emporter), il l’emmène sur son dos, la pose près de la malle, lui met les br   s le long du corps ou les mains croisées sur le ventre et enfin la dépose dans la malle en chien de fusil ou corps par-dessus tête. 

Elle est touchée qu’il veuille faire seul ce que plusieurs n’ont jamais réussi à faire. Elle veut lui donner des idées mais il ne veut pas l’écouter, il préfère essayer toutes les possibilités qu’il connaît lui-même . Il ne lui dit pas « tu », il dit « elle » : « Elle va tout faire rater. » C’est vrai qu’elle saute dans ses bras ou se jette à son cou sans raison.

En tout cas, il se passe toujours la même chose : la malle ne se ferme jamais tout à fait.

 (Les Côtés Cachés. page 18)

(Photo D.C.)

  Pascale Petit poursuit impitoyablement - je tenterai d’expliquer plus tard cet « impitoyablement » - son tableau d’une humanité qui aurait perdu le sens de la parole et du silence. Et dont les rapports, affectifs ou amoureux par exemple, sont donc nécessairement faussés ou biaisés. En lui-même le sujet n’est évidemment pas nouveau mais Pascale Petit est avant tout un poète qui a su créer son style, reconnaissable entre tous - voilà qui est assez rare - , et doué d’un sens de l’ironie et de la dérision, qui rend son propos étrangement nouveau.

  Car le piège, redoutable puisque parfaitement dissimulé, est bien là : dans cette façon d’aborder l’indicible, l’impensable, sans avoir l’air d’y toucher.

  Impitoyablement donc, parce que la lecture de tels textes ne laisse jamais le lecteur indemne. Certains évidemment moins que d’autres (comme Manière d’entrer dans un cercle et d’en sortir ou Sarawadji Manuel du jardinier platonique). La lecture de ces Côtés cachés n’est d'ailleurs pas sans me rappeler mes premières tentatives d’aborder Beckett dans mon jeune âge, toutes se soldant par un brusque afflux d’angoisse quasiment insupportable. J’ai mûri, Beckett me fait rire aujourd’hui, Pascale Petit, pas encore. Sourire sûrement, c’est déjà ça. Sans négliger le plaisir d'une lecture rare et pour tout dire unique. 

(Soit, je démissionne sur le champ de mon poste de Directeur de la Critique Littéraire. Juré craché!)

  Tout porte à croire que je suis bien arrivé.

  Tout porte à croire mais je n’y crois pas. (J’ai un doute quant à l’endroit. C’est de naissance ce très peu de foi en un endroit possible.) D’autant que j’ai la réputation d’être intransportable. A preuve ce camion, réquisitionné tout exprès en vue de mon évacuation, largement surdimensionné l’engin tout de même malgré l’importance de ma personne. Ce n’est pas à un vieux briscard comme moi qu’on peut faire gober n’importe quoi. Certes le décor a changé, considérablement, mais ça ne veut rien dire, il peut s’agir d’une ruse. Les arbres, les fleurs, le ciel bleu, le chant des oiseaux, parfaitement imité il est vrai, tout y est mais pas suffisamment pour je tombe dans le panneau.

  (Et chaque fois cette même comédie, ce rite immuable qui plaît diversement à mes hôtes : dès mon arrivée, la nécessité de tracer à la craie sur le sol un certain rectangle (2m/3m) que je déclare solennellement être mon endroit. Je ne suis pas toujours pris au sérieux et les violations sont monnaie courante.)

  L’accueil fut très chaleureux. Le contraire m’eut étonné et contrarié. A mon arrivée, trompettée de partout, de jeunes filles vêtues de peu jetaient des pétales de roses sur mon passage. Je fus couvert d’humbles présents, l’on avait tué la vache maigre, percé les barriques, et le festin dura jusqu’à ce que je me retire pour la nuit avec les quelques vierges qui m’avaient été offertes. (A ce jour, elles le sont toujours,vierges, j’ai perdu la main si je puis dire en cours de route, ça c’est ennuyeux.)

  Les quelques indigènes que j’ai pu apercevoir ici ou là en visitant mes terres m’ont paru à peu près aimables mais pas suffisamment à mon goût. Certains ne se sont pas même découverts sur mon passage. Je compte les rassembler sur la place du village pour leur faire la leçon. Sans doute ont-ils été laissés trop longtemps à l’abandon, sans Maître digne de ce nom (et de cette charge), oublieux de la crainte que nous devons leur inspirer, Moi-même et Dieu. Comment leur en vouloir donc.

  Mais bien plus que leurs manières rugueuses, c’est l’oubli dans lequel ils sont des us & coutumes de leurs ancêtres. Verser l’impôt à leur seigneur par exemple.

P.S. : Tout porte à croire que ce billet est foireux, entre l'oxygène et le ciel bleu on ne sait plus. L'on est quelque peu... L'on en perd son latin et le peu de français que l'on pensait acquis, comme quoi. 

  Ce matin je me suis réveillé la tête en bas. C’est du moins ce que j’ai cru sur le moment. Voilà autre chose, me suis-je dit tout en baillant aux limaces. Une petite circonvolution au cours du saut du lit, ça m’est déjà arrivé suite à une mauvaise nuit. En général, plutôt que de risquer un effort, je préfère laisser faire la nature qui se charge elle-même de me ramener le fessier sur la moquette. Souvent donc, je me rendors avec une vue imprenable sur cet horizon mystérieux qu’est le dessous de mon lit. Et ça ne rate pas, jamais, je me rendors ainsi en comptant les moutons. Tiens ça c’est drôle, je crois.

  Et pourtant non. Je n’ai pas la tête en bas puisque je l’ai sur les épaules. Ma tête est dans le bons sens, à savoir de bas en haut : cou, menton, bouche, nez, yeux, front, cheveux. En l’absence de mon fil à plomb – que j’ai pourtant toujours avec moi d'habitude - je fais alors ce que tout enseveli vivant sait qu’il a à faire en pareil cas : je sors un vieux mégot de ma poche - oui parce que, pour les besoins de l’histoire, on dirait que cette nuit-là j’aurais dormi tout habillé -, et le laisse choir. Et il choit. En direction des nuages parole. Idem avec mon briquet, mes clefs, ma monnaie, tous mes petits biens partent loin là-bas se mettre sagement sur leur orbite. Quel spectacle.

...

 Je ne suis pas en train de faire le poirier. Si tant est que je sois à même d’exécuter une telle figure plutôt réservée aux professionnels. Ni le cochon pendu. Le sang me serait monté à la tête. Or il est toujours en majeure partie dans mes jambes, ces vieilles jambes qui se mettent à gonfler dès que je tente de m’appuyer sur elles. Je risque quelques pas, penche la tête d’un côté et de l’autre, l’horizon me suit docilement, ça en devient amusant.

...

 Avouez quand même.

…

  De toutes ces hypothèses, je retiens donc la seule raisonnablement (scientifiquement) acceptable : la Terre tourne autour de ma personne. Si fait. Or donc, et après y avoir longuement réfléchi, je suis le Soleil. (Je n'irai pas jusqu'à dire le Roy Soleil non.) Notre, pardon, votre Soleil bien-aimé. Je vous éclaire, vous chauffe, dore les femmes, et les hommes aussi allez. Je… je suis important. Très. Et tout ça gratuitement.

  Gratuitement. Je n’aime pas ce mot. Voyons... si tous les habitants de votre planète me donnaient un centime d’euro par an, disons dix centimes… Quelle horreur oui, ce serait profiter honteusement de la situation. Mais je n’en ferai rien. Le soleil est bien bon.

... et des nouvelles de Mademoiselle Thaddée.

  Mademoiselle Thaddée, vous vous souvenez? Mais si, vous vous souvenez! Cette fois, cette belle enfant surdouée s'est essayée à la gravure sur bois pour ce projet d'illustration d'un livre à venir. Et j'aime beaucoup.

  Beaucoup, beaucoup.