Eh oui, c’est ma fille. Je précise qu’elle tient de sa mère. Exclusivement. Son portrait tout craché. Au point qu’il m’arrive encore souvent de l’embrasser en rentrant du travail. Je crois même l’avoir engrossée à plusieurs reprises mais c’est la faute à ma femme qui veut toujours faire ça dans le noir. Voilà où peut mener cette stupide pudibonderie.

   Tout ça pour vous dire à quel point je suis désolé que cette horrible fille figure sur ma carte de voeux. Elle y a tenu mordicus et je n’ai rien pu faire pour l’en dissuader. Peut-être a-t-elle fini par me prendre pour son mari ?

   Ma fille et moi, donc, vous présentons nos meilleurs vœux pour l’année 2013.

   Voilà, c’est fait.

Les études les plus récentes le prouvent : la femme descend du balai.

  A cette époque, Gisèle était un peu folle et je ne valais guère mieux. Toutes deux devions nous marier au printemps suivant, prétexte tout trouvé à ces week-ends sur la Côte d’Azur. En réalité, et pour être franche, je dirais plutôt que c’était à peine une excuse à notre jeunesse toute neuve : entre le pensionnat et la chambre conjugale, il ne nous restait que bien peu de temps pour tenter de respirer un autre air.

  Le rite était immuable : il débutait sur le quai de la gare de Lyon où nous nous précipitions pour admirer la bête, pouffant la main devant la bouche comme des collégiennes devant l’étalon.

- Crois-tu qu’il est bien attaché ce monstre ?

  Plus tard au wagon-restaurant, nous nous dépêchions de finir de dîner pour rejoindre nos cabines respectives.

 - Bonne nuit, ma chérie.

 - Bonne nuit, Gisèle.

  La suite est confuse et assez difficile à rapporter. Au milieu du fracas de nos souffles, nous nous efforcions de distinguer le halètement  huilé des pistons qui défonçaient la nuit et ses deux passagères. 

- Depluloin ? ... comment dire... c'est tarte. Absolument tarte.

- Ah bon ? 

- Oui.

- Vous auriez pu dire : c'est au poil.

- Euh... et pourquoi donc ?

- Parce que c'est tarte au poil.

- Sortez. Sortez dé-fi-ni-ti-ve-ment. 

  De mon temps on savait s’amuser. 

  (Reste à savoir si ce qui était censé autant nous amuser était aussi distrayant que nous voulions bien le montrer, par ces rires sauvages, par ces cris de bêtes, censés manifester que nous étions bien en vie, du moins pour quelque temps, s’il ne s’agissait pas plutôt de conjurer quelque sort dont le plus cruel était que la guerre venait d’être déclarée.)

- Depluloin !! Vos clients sont en vacances !! 

- Justement ! Y a pas de raisons ! 

- Mauvais joueur !! 

- Oui !!