Rien ne m’agace plus que d’être dérangé pendant que je lis le journal à la terrasse d'un bistro. Et rien n’est plus dérangeant qu’un pigeon. Qu’il vienne m'éjaculer sur l’épaule ou sur les pompes passe encore, mais dès lors qu’ils se mettent à deux pour me roucouler juste au-dessus de la tête dans le seul but de me gâcher la détente, ça me fait fienter grave.

  D’où ce piège diabolique. Le cendrier à la main, j’attends. Ce morceau de pain est bien appétissant, il n’y a pas de raison pour que les deux crétins ne se jettent pas dessus. (Pas de hauts cris en ce qui concerne le morceau de pain, j’avais prévu de le remettre là où je l’avais trouvé, dans la corbeille de mon voisin.)

  Le temps passe, durant lequel je fais semblant de lire, c’est à dire que je ne lis pas vraiment. C’est ce qui a dû les alerter, ils ont dû le sentir. Des pigeons parisiens, je vous rappelle. En revanche ils roucoulent de plus bel, et même un ton au-dessus me semble-t-il.

  Je regrette d’être incapable d’imiter par écrit le roucoulement du pigeon - quelque chose comme « rou-rou … rou-rou…!* » -, sans quoi je vous en ferais profiter bien sûr, pas de raison que je sois toujours le seul à subir les emmerdements ordinaires de la vie.

*Je me souviens d’avoir été très étonné, du temps que je faisais des études, du chant du coq allemand : « Kirikikiiiiii ! » si ma mémoire est bonne. (A se demander si la France ne serait pas une nation nettement supérieure aux autres puisqu’il me revient à l’instant que le roucoulement du pigeon en italien donne à peu près ceci : « Koukoulou-koukou Palomaaaaa ! » Non mais franchement, je vous demande un peu! 

  Je suis à l’aise. Je suis vachement à l’aise. J’espère que ça se voit, je crois avoir mis toutes les chances de mon côté.

  Il fait beau, nous sommes à Paris, nous y venons le plus souvent possible Nicole et moi. Puisqu’on parle de chance, Nicole est blonde. Pas vraiment mais nous avons fini tous deux par y croire. Ma montre en revanche est une vraie montre. Vous remarquerez que je la porte au bras droit, ce qui est assez inhabituel mais me permet de faire d'une pierre deux coups dans l'aisance.

  Nicole regarde les passantes voir comment elles sont habillées. Moi je regarde les voitures. Parfois c’est le contraire. Parfois encore, nous regardons la même chose. On se complète vachement elle et moi.

Etat neuf

       J'ai un faible pour ces chromolithographies du XIXème, que l'on trouvait souvent en double page de L'Illustration par exemple. Celle ci-dessus est intitulée "Idylle à Montmatre". Le titre m'a laissé songeur. A première vue en effet, l'on se demande où diable se cache cette idylle. J'ai imaginé deux possibilités :

       Dans la première, la marâtre (à gauche) est en train de vanter la marchandise au savetier voisin, lequel, même s'il ne semble pas tout à fait décidé, ne paraît pourtant pas mécontent de l'affaire et considère sa promise avec l'œil averti du maquignon. De son côté, la jeune fille joue son rôle à merveille : sage, réservée, elle reste toute absorbée dans sa tâche. N'oubliant cependant pas, l'heure est grave, de mettre en valeur sa taille de guêpe et sa croupe callipyge.

       Deuxième possibilité : La marâtre discute avec son mari du meilleur prix (parti) qu'ils pourraient tirer de leur fille.

       Dans les deux cas, le charme de cette composition vient essentiellement, à mon avis, de l'absence de cette horrible Basilique meringuée dont la première pierre ne devait pas encore avoir été posée.

       Sur celle-ci, outre une magnifique galerie d'enfants difformes, la présence du Carrousel du Louvre, si haut perché, semble étrange. A moins que le peintre n'ait pris la liberté d'agrémenter celui de la place de L'Etoile de quelques compositions équestres...

...et si laids pourtant.

         Autrefois, si j’en crois ma documentation, les enfants étaient très laids. Les petites filles surtout - sans doute parce qu’il existe plus d’histoires de petites filles que de petits garçons. A voir (à vérifier).

         Phénomène étrange puisque l’on vante volontiers de nos jours la beauté et la robustesse de tout ce qui est ancien...

         Sans doute devait-on avoir recours massivement à la chirurgie esthétique puisque, par exemple, ma mère et avant elle ma grand-mère étaient de fort belles femmes.

         Ou bien, autre hypothèse - mais elle ne tient guère - les peintres et illustrateurs ne savaient dessiner d’autres visages que ceux d’un nain ou d’une naine grimaçante?

         Peut-être une question d’alimentation.

         Ou bien de nos jours les parents sont plus beaux - mais alors d’où tiennent-ils cette beauté? - ils font donc de bien beaux bébés. En général. Parce qu’il m’est arrivé à plusieurs reprises de me retrouver nez à nez avec des monstres que l’on me présentait comme la première merveille du monde. De quoi en rester sans voix, tout en espérant que l’horreur, la stupeur, l’incrédulité, ne se lisent pas trop clairement sur mon visage. Pis: c’est à peine si on ne vous le colle pas dans les bras le petit Alien comme si l’on vous confiait le Saint Sacrement. Là, j’ai fini par trouver un truc que je vous donne volontiers: discrètement, c’est à dire hors de la vue des géniteurs, enfoncer profondément votre index dans la bouche du petit monstre et ce, jusqu’à la nausée. Les cris et vomissements qui en résultent précipitent les parents qui se confondent alors en excuses, vous paient d’avance le pressing, et l’horrible bestiole reste en cage le restant de votre visite.

        J'ai gardé le meilleur pour la fin, et encore en choisissant soigneusement les images où l'enfant (!) reste à son avantage...

       Seul le chat me semble très réussi...




The Animal Story Book. Illustrations de Clara M. BURD (1928)
Une Journée d'enfant par Henri Demesse. Illustrations de Andrien Marie (1889)